JFK capisce al volo
che non sono topi. Aspirapolvere. Di tutte le marche di tutti i
colori. Slittano sul pavimento della sua stanza come in un
autoscontro. Hanno marche invidiabili e importanti ferite ai musi e
ai fianchi ma, ai miei piedi chi ci pensa? pensa JFK. A JFK non
resta che saltellare o afferrarsi ai lampadari o abbrancarsi ai
mobili. Dall'alto ne conta 23. L'illuminazione improvvisamente prima
di ricadere: staccare il salvavita. Così finisce, al buio, in pasto
ai topi.
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