Questa
estate è come non fosse venuta. Fichi secchi all’albero e nessuna telefonata da
Costantino. Il mare quasi prosciugato a pozzanghera. La Bibbia non conta balle
mi dice Jack al bar della Terra. Jack non porta più sandali ha gli scarponi da
neve. I suoi occhi non profumano del profumo del mese. L’edicolante, il ladro.
Il pretucolo in piazza non sa arrotolarsi la tunica per sedersi bene, vorrebbe
non più bere. Quanti anni non abbiamo in questa estate?
Legenda: la litote come si sa è malvagia. Afferma,
soltanto afferma.
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