Rendere
una superficie lucida, intangibile, è compito della cameriera della
sua testa. La cameriera strofina per cancellare aggettivi e nastretti
adesivi di un facile carnevale grammaticale, der heiland fallt vor
seinem vater nieder... gene will ich mich bequemen. Spezza le unghie.
Tenorizza l'evangelist, il pontifex, il jesus, il korus soccombendo
ai violini. Spazzola compulsivo i dossi dossuti del proprio deretano.
Canta nel vasetto d'acqua spiantata di una pianta grassa emettendo
bollicine erbarme dich, mein gott. Soprassiede al dolore dei tatuaggi
che stupidiggiano le ragazze sue figlie e residui simili. Un coretto
di bambine dentro un coro soprano. Rendere una superficie lucida,
sino a che la polvere non depositi, a pochi millimetri, ettari di se
stessa senza avere peranza di atterrare. Rendere una superficie
refrattaria all'elettrico polpastrello che adesso gocciola sangue
come un cancro malfermo su se stesso. Un pianto di violini, un
coretto di bambine, dentro un vassoio virtuoso di escrementi. Una
testa non sa affogarsi, l'uomo, con coraggio, trascina dentro casa lo
specchio trovato stanotte per strada, lo porta in cucina, si annega
di birra, poi gli si siede davanti. Accende tutte le sante santuzze
di casa. Un uomo lucido, intangibile (che si pulisce ossessivamente),
si addormenta e scompare in grazia di se stesso.
/
Ora
- mentre beve un liquido amaro - immagina un uomo. Non uno qualsiasi,
uno in particolare ma frutto di una sua possibile invenzione. Non è
detto che esista infatti, potrebbe non esistere affatto, o forse sì:
lo immagina perfettamente, volto compreso, il che avrà un suo
preciso significato. Una sua importanza, diciamo. Se lo figura
vestito di blu, camicia bianca, scarpe nere. Se lo figura con molti
capelli. Lo immagina che entra in un bar e ordina da bere. Possibile
esistita in un altro tempo? Non saprebbe dire. Se sopravvive a prove
come questa, decide, è solo per il suo sangue di lupo mannaro.
Niente può farlo indietreggiare, nemmeno la scortesia del barista
che invita l’uomo a fare posto a altri possibili uomini. Che si
sbrigasse per favore. Ora, non crede a storie come quelle che
raccontano che ognuno di noi se immagina qualcuno lo immagina perché
cerca un ampliamento del suo essere: usiamo frasi che a volte non
dicono niente, gesti che a volte non servono a niente e molto spesso
girovaghiamo senza una meta. Perché, dunque, immaginare un uomo
invece dovrebbe avere un senso? La cameriera, però, spegne la
sigaretta e guarda lui mentre beve appoggiato al banco. E lui è lì.
Esiste. E aspetta un plenilunio che lo liberi.
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