La
strada è interrotta dalla solita frana. I cantonieri comunali
solertemente hanno spianato una bretella di cortesia, pietrosa e
inclinata del 40% verso il mare. Costeggio dal basso l'interpoderale
interrotta, derapando e con il fiato salato sul collo. A pochi metri
dal rientro in carreggiata due uomini. Il vecchio, è grasso e basso,
l'altro è altissimo e porta gli occhiali a fondo di bottiglia,
tipico dei figli. Temendo una imboscata, non nascondo avere pensato
di arruotarli e scappare. Mi fermo, abbasso il finestrino. La faccia
da luna piena, tipica dei consumatori di cortisone, olivastra e a
tratti nera di Silvestre Alcantara, mi alita di scendere. Quella di
suo figlio Mom resta fuori dalla mia portata visiva, il suo sguardo
carezza il tettuccio del mio fuoristrada. Silvestre mi abbraccia e mi
trascina poco più avanti, all'ombra di un cespuglio. Piangendo
ripete, OGGI HO AVUTO MODO DI VEDERE LA MIA SCATOLA CRANICA. Un modo
per dire che la sua serenità è a rischio. Tuo padre (qui a Ragnasco
ci si da tutti del tu), mi vuole togliere l'uva. Mi mostra la
minacciosa lettera anonima che, rileggendola, trovo veramente
benscritta ma senza darlo a vedere. Mi chiede di intercedere. L'uva
della famiglia Alcantara: una pergola di meno di un metro di
larghezza per qualcuno in più di lunghezza. Fa da pensillina
all'unica finestra e all'unica porta d'ingresso della loro casa.
Rassicuro e prendo impegno accartocciandomi a mia volta alle spalle
di Silvestre, dando un cazzotto amichevole all'inguine di Mom.
Risalgo in auto. Li lascio allontanare di una decina di metri. Do
tutto il gas che vuole al mio diesel 4 cilindri aspirato e, questa
volta sì, li arruoto.
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