Chissà se i fichi
sanno quando saranno colti, se aspettano o si scoglionano e cadono,
se hanno paura dell'attacco dei corvi, quando cadranno, se saranno
mangiati, o seccati su un canestro, se diventeranno marmellata,
oppure uccideranno chi se li mangia ingordo facendo schizzare i taxi
glicemici, o spruzzando sangue rosso sotto le suole delle scarpe,
bombe di zucchero dentro pance assetate del piacere della morte.
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