Sembrano morte, sono
vive le farfalle della notte. A JFK sembrano morte, ne seppellisce
ogni mattina cira cinque o sei, amorevolmente, ognuna un proprio
posticino in aperta campagna. Un saluto alle ali maculate, un bacio
soffiato, poi la piccola montagnola segnalatrice. Terra sulla vita,
vita nella morte. JFK, soddisfatto: a domani.
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