Era
l'ultimo bicchiere. Attendeva impaziente che tornassi dal bagno.
Presi al volo il manico e mi impietrii. Un tappeto di moscerini,
uguale uguale al tappeto di granatina di ghiaccio del margarita che
servono a Boston, si era sostituito alla schiuma e bloccava il libero
ingresso del liquido dentro la bocca. Non così ubriaco da forzarlo
con un unico cieco e gargantuesco sorso mi cimentai nell'arte propria
del chirurgo acqueo. Johnny passami quel cucchiaino. Inforcai gli
occhiali e cominciai la pesca. Un canadair scatenato. Quella notte
non mi addormentai. Amici, non ci si addormenta facilmente ricordando di
avere bevuto da un bicchiere vuoto.
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